Нет, я поэт не настоящий.
Просто я пишу стихи.
Просто зарифмованные страсти
Я кладу по букве вдоль строки.
Настоящий – этот пишет сходу:
Сразу рифма, нужные слова.
Мысль искрится автору в угоду,
Не болит о слоге голова.
У меня же всё на грани фола:
Первою на ум приходит мысль,
А слова роятся, словно пчёлы,
Пряча от меня свой тайный смысл.
Друг по другу ползают толкаясь,
Падают, от куда-то летят…
Стих ложится в строфы, спотыкаясь,
Мысли в них задумчиво молчат.
Пока занят рифмой, как любимой,
Рвётся тоненькая размышленья нить.
Я вяжу её узлом неодолимым,
Чтоб мечом его не разрубить.
Ляжет стих на белый лист тетради.
Весь в узлах, краснея от стыда.
Я дремлю устало на кровати,
Будто после тяжкого труда.
Нет, конечно, я поэт не настоящий,
Но ведь блажь не выдернешь с корнём.
Кой-то бес, за мной всю жизнь смотрящий,
Жжёт мне сердце не земным огнём.