О, Боже, какая же скука —
— читать чужие стихи!
Какая морока, докука —
— в чужие влезать мозги!
Что он, то стонет, то плачет,
То, как оглашенный, кричит?
Не может он, что ли иначе
Сказать, о чём сердце болит?
И, чем заковыристей слово,
И, чем непонятнее смысл,
Тем более мы готовы
Хвалить за «глубокую мысль».
И, чем необычнее рифма,
Или совсем рифмы нет,
А вместо числительных числа,
Тем «круче», моднее поэт.
Бывает, что сразу же ясно:
Это «сивой кобылы» бред –
— обычная глупость, но честно
и прямо сказать, силы нет.
И мы головами киваем:
Как это красиво, мудро,
Хотя и не понимаем,
«зачем звёздам в небе ведро»?
Читайте, читайте классиков:
Лермонтов, Пушкин, Фет.
Нет у них в рифмах фантастики –
— за это их любит весь свет.
О, Боже, какая обида!
Когда я читаю стихи,
Слушатель хвалит для вида,
А сам «умирает» с тоски.