* * *
Дождь хлещет струями, как будто из ведра,
Разверзлись хляби пасмурных небес,
Итожить жизнь, наверное, пора:
В мои года наивно ждать чудес.
Стекают годы каплями любви
С седых висков по бороздам ланит,
А кто-то шепчет на ухо: живи
Пока ещё оно в твоей груди стучит.
Стучит неровно, будто в ставень сук
Порывом ветра нехотя долбит,
Довольно радости испытано и мук,
А сердце, хоть устало, но стучит.
Не всё, что снилось в вещих снах, сбылось,
Не всё тепло души людям отдал,
И часто делал ставку на «авось»,
А в поражениях Фортуну упрекал.
Не всё сбылось – обижен, знать, судьбой,
Нет силы духа сделать, что бы мог,
Не понял до конца – кто я такой.
И выполнил ли заданный урок…?
Не понял главного: зачем на свете жил,
В кой час окончится мой срок,
Кому поступками почти-что век служил,
Кто вёл меня: лукавый или Бог?
А дождь всё льёт и льёт с небес,
Будто пытаясь, душу мне отмыть,
В надежде: Высший Суд дел добрых перевес,
На йоту хоть, заметит, может быть.