Чем виноват я перед Богом,
Перед судьбою и людьми,
Что я стою у жизни сбоку —
— не понимаю «чёрт возьми» ? !
Она вела меня за руки
Из заболоченной глуши,
Отмыла от тенёт и скуки,
Отдав мне часть своей души.
Тащила к свету, не гнушаясь
Упрямства «глупого осла»,
И я, сначала упираясь,
Всё ж понял пользу ремесла.
Потом и сам не мог смириться
С однообразьем длинных дней.
В стремленье чем-то отличиться
Мне становилось всё скучней.
Я над тщеславием смеялся,
Не признаваясь сам себе,
В том, что панически боялся
Быть не замеченным в толпе.
Но, вопреки моим желаньям,
Слизало время пестроту.
И ощутив непониманье,
Глухонемую пустоту,
Я обратился с дружбой к музам:
Сперва к одной, потом к другой,
Но скоро стал я им обузой —
— зачем им старостью больной
Поэт, пришедший ниоткуда
И не читаемый ни кем.
Я надоел им, как простуда,
Не излечимая ни чем.
Они правы: стою я сбоку,
Как незадачливый призёр —
— всегда второй, не внемля сроку,
Кокетничаю сам с собой.
Пора бы прекратить потуги,
Не рваться в гору под кнутом,
А то, ведь, лопну от натуги:
Иди — сыщи меня потом.
Довольно мне, чего добился,
Что никому уж не отнять.
Достиг всего, к чему стремился,
А большего мне не поднять.
Но я не всё ещё сказал,
Не всё пропел капризным музам.
Мне не зачем на пьедестал —
— я сбрасываю с сердца грузы