Жене моей — Зиночке
к семидесятилетию.
СЕМЬДЕСЯТ
Тебе уже семьдесят тоже! О, Боже!
Куда нас с тобой занесло?
Из «древнего мира» мы:
вряд ли мы можем
Судить — это благо иль зло.
Мы — дети военных пайков и картошки,
Зелёных щавелевых щей,
Стояли у «вещих столбов», как матрёшки,
И ждали от них новостей.
Писали диктанты меж строк на газетах,
В чернила, макая перо,
А книжки читали на кухнях, в «клозетах»,
И стоя в вагонах метро.
Наш век – век скачков и крутых переломов,
Рывков в неизведанный мир,
В котором мы жили:
любили, творили
И рвались в открытый эфир.
Всё это прошло, проползло, пролетело
Виденьем на встречном пути.
Полвека гляжу на тебя – поседела,
Но лучше тебя не найти.
Наш дом постарел и забор покосился,
Труднее нам стало ходить,
А «шарик» как будто и не износился,
Чтоб месяц тебе мог светить.
Букашки всё так же ползут торопливо,
В такой же зелёной траве,
И так же безжалостно жалит крапива,
И так же поёт соловей.
Но дети и внуки из общего «так же»
Умчались куда-то вперёд.
Пусть будет их путь хоть чуть-чуть,
но поглаже,
Положе к вершине подход.
А мы доживём как-нибудь, потихоньку,
Вниманьем друг дружке недуг исцелим.
Чтоб было о чём «покалякать», легонько
Повздорим: не скучно двоим.