Опять весна. Опять перекликаясь
В закатном небе журавлиный клин
Летит домой, на тучи натыкаясь,
Пронзая круговерть тугих стремнин.
Курлычут жалобно о тех, что не смогли
Осилить путь и навсегда уснули,
Кому не увидать родной земли,
О тех, кого настигли злые пули.
Ущербный клин упал за горизонт.
Смотрю им в след, слезу не утирая.
Их голос за собой меня зовёт,
А я машу, машу рукой, их провожая.
Осиротила нас разлучница-война.
Друзей-товарищей в строю не досчитались.
На обелисках стынут имена
Тех, кто в чужом краю лежать остались.
Давным-давно закончилась она.
Звонят колокола по тем, что пали,
По тем, кого невеста, дети, мать, жена
К застолью в день Победы не дождались.
Нальём стаканы горького вина:
«Сто грамм», которые погибшим не налили.
В помин их душ. Не их, не их вина,
Что правду о войне уже почти забыли.
Пусть журавли курлычут в небесах.
Пусть не исчезнут имена с надгробий скорбных.
Пусть не дрожит стакан в твоих руках.
Давай-ка, выпьем, друг, за всех: живых и мёртвых!