По мотивам творчества
Таира Салахова.
* * *
В музее картина висела одна
В простенькой рамке напротив окна,
Сюжет незатейлив, но что-то мешает
Мимо пройти: что-то в ней привлекает.
На фоне далёких заснеженных гор,
Где слышится вечный бессмысленный спор
Студёных потоков и скал верениц,
В багряных отсветах вечерних зарниц
В беседке старуха сидела на стуле,
Как будто её с того света вернули,
В просторной рубахе до полу у ног,
На плечи накинут цветастый платок.
Взгляд устремлён в быль минувших времён,
В череду узнаваемых близких персон.
Вполоборота глядит не моргая,
Жизнь свою, будто, как книгу листает.
А жизнь протекла будто вешний ручей,
Спотыкаясь о пни и навалы камней.
Всё было: и детство, и юность шальная,
И радость, и горе, и правда нагая,
Бескрайняя синь и лохмотья тумана,
И ласковый ветер – разносчик дурмана,
Далёкого неба холодная ложь,
И ласковых рук неуёмная дрожь.
Память, как слайды, виденья сменяет,
Слеза по щеке одиноко стекает.
Всё это было, но было давно…
Было, иль нет — ей теперь всё равно.
Такою запомнилась автору мать,
Такою он будет её вспоминать.
А зритель, задумавшись, глянет в окошко,
И тихо вздохнёт о своём милом прошлом.