Как мир несправедливо скушен,
К чужим страданьям равнодушен!
Где мне внимающих найти,
В ком пониманье обрести?
Чтоб слушали, как я читаю
Свои безумные стихи,
Чем я живу, о чём мечтаю
За многоточием строки.
Кому я буду интересен,
В ком я сочувствие найду…?
Зал пуст. Полно свободных кресел –
-мой труд с успехом не в ладу.
Как быть, когда минуло время,
Листающих страницы книг?
Где жадное до знаний племя,
В восторге издающих крик,
Прочтя, хоть кроху здравой мысли
В стихе, родившемся в ночи?
В труде поэта нет корысти –
Пусть спрячут кнут свой палачи —
— суть критики чужих творений,
Готовые нас восхвалять,
Иль словом злым, несправедливым
Заслуги наши умалять
В угоду бездарям несчастным.
Или от зависти горя,
Стараются оклеветать
То, что считаю я прекрасным.
Пишу стихи, наверно, ни о чём.
Мой крик души, наверно, не понятен.
Ну, не читают их, а люди здесь при чём?
Когда им виртуальный досуг более приятен.
Где всё конкретно, коротко и ясно,
Толстой на трёх страничках помещён,
А Пушкин с Лермонтовым на пяти прекрасно
Легли валетом каждый с палачом.
В нём, в этом виртуальном мире,
Немеют люди, сохнут их тела
И очумело, бешено — не в тире
Без дрожи целят в сердце из «ствола».
Они не знают горьких слёз и боли,
И крови вытекающей поток
Их не тревожит. Нет. Они играют роли,
А выстрел только клавиши щелчок…
Нельзя остановить хоть на мгновенье время,
Нельзя прогресс в пучине утопить,
Но очень жаль, если людское племя,
Не вынесёт прогресса бремя,
И перестанет человеком быть