Почему я пишу всё о смерти,
О крестах, о гробах, о грехах,
О бессмысленной злой круговерти,
О печальных сединах в висках?
Почему нет стихов о цветочках,
Перламутре на полных губах,
О пупырчатых чёрненьких точках,
На упругих девичьих грудях?
О румянце на бледных ланитах,
Блеске броши в густых волосах,
О холодных волнах малахита
В беспокойных зелёных глазах?
Почему нету мыслей о звёздах,
О прогулках под бледной луной,
О любви беззастенчивой в грёзах
И о ревности вставшей горой?
О желанье взлететь в поднебесье,
С неба звёздочку милой достать,
И нахала убить за бесчестье,
И на «нет» — безутешно страдать?
Почему не пишу отвлечённо:
Ни о чём, что ни как не понять
Смысл написанных слов потаённый…?
Нет, я так не способен писать!
Я стремился простыми словами
Свои мысли в стихах выражать:
Теми самыми, что вечерами
Задушевно шептала мне мать.
Что стекали с берёзы слезами,
Из росинок в цветистых лугах,
Те, что сами ложатся стихами…
Таких нету в других языках.
О, Великий могучий, прости мне!
Восхищаясь твоей красотой,
Я чужим языком твоё имя
Оскорбляю невольно порой.
А пишу потому я о прошлом,
Что судьбина на край привела.
Мне писать о лобзаниях – пошло…
Я свободен от страсти – ура!