К своему 70-летию.
Себе — «любимому»
Как много зим морозило, снежило
И вёсен половодьем унесло,
Как беспощадно жарило ярило
И столько ж осеней отзолотив ушло.
Как много пронеслось событий,
Свершившихся, как будто, невпопад,
Имён и лиц давным-давно забытых,
Прошедших толпами безликими назад.
Прошли, меня едва задев локтями,
Спеша куда-то по своим делам.
Кто в сердце был, те многие не с нами…
Ушли вперёд без исповеди нам.
Они, как водится, обыкновенно жили:
Любили нехотя, завидовали всем.
И не понять: чему они служили,
Чем привлекал их призрачный эдем?
И я такой: с убогими мыслями,
(Засорены «идеями» мозги.)
Брёл паханными под пары полями,
Стараясь луг цветастый обойти.
Был правильным, как стяг, законолюбом.
Пытался, сколько мог, себя блюсти.
Когда не мог, то слепнул, стиснув зубы,
Шёл ощупью по скользкому пути.
Пишу и знаю: сам себе я вру
Процентов этак на семнадцать — двадцать.
Я скоро, может быть, нечаянно умру …
Зачем же мне в себе копаться?
Прожил я много долгих, разных лет
И понял то, что люди все на свете,
Боятся встать спиной под пистолет
И быть не узнанным при свете.
Надеюсь, что меня минует участь:
Забытым быть под сломанным крестом,
Что я умру в рассудке, и не мучась,
При свете солнца, тёплым летним днём.